Зима проходит, стал я грубым,
Коньяк налил себе в фужер.
Твои слова шептали губы,
Что я поэт и лицемер.
И мне метели песни пели,
Я вспоминал свои грехи.
Уже давно погасли свечи,
Запели утром петухи.
Ты очень дивное создание,
Но рождена не для меня,
Настало время расстованья,
Здесь каждый сам себе судья.
Зима проходит, стал я грубым
© Copyright: Ибрагим Нурулинов, 2022
Свидетельство о публикации №122021401161
Свидетельство о публикации №122021401161
Рецензии