Про стихи
Не понять - как в стихи залетают слова?
Сколько мною поставлено тем обелисков,
кто прицел отловил...Что там шепчет молва?
Пишем кровью, но сами не знаем об этом.
Пока пишешь - живой. Продлеваешь свой срок.
Так нелепо - когда называют поэтом...
Сам не знаешь откуда живящий поток.
Так бывает: душа заблудившись в скитаньях,
то к созвездиям льнёт, то во тьму городов.
А бывает - прожорливой жадной пираньей
рвёт зародыши зреющих новых стихов.
И сгорает не рукопись - сам на кострище,
где дыханье крадёт разъедающий дым.
Где же этот грааль, что с тоскою мы ищем?
Все поэты убиты своим пулевым...
Сон украден опять. Мысли - вялые тени.
Вечер спутал опять золотую тесьму...
Все стихи - это только к кому-то ступени.
Но к кому они - ясно ему одному.
Свидетельство о публикации №122021309052