Про стихи

Сон украден. Две тысячи сотый по списку.
Не понять - как в стихи  залетают слова?
Сколько  мною поставлено тем обелисков,
кто  прицел отловил...Что там шепчет молва?

Пишем кровью, но сами не знаем об этом.
Пока пишешь - живой. Продлеваешь свой срок.
Так нелепо -  когда называют  поэтом...
Сам не знаешь откуда  живящий поток.

Так бывает: душа заблудившись в скитаньях,
то к созвездиям льнёт, то во тьму городов.
А бывает - прожорливой жадной пираньей
рвёт  зародыши зреющих новых стихов.

И сгорает не рукопись -  сам на кострище,
где дыханье крадёт разъедающий  дым.
Где же этот грааль, что с тоскою мы ищем?
Все поэты  убиты  своим пулевым...

Сон украден опять. Мысли -  вялые тени.
Вечер спутал опять  золотую тесьму...
Все стихи -  это только к кому-то  ступени.
Но к кому   они -  ясно ему одному.


Рецензии