Грустим...

Вот и лето прошло,
Словно и не бывало.
На пригреве тепло.
Только этого мало.

   Арсений Тарковский


Каждый год возникает резонный вопрос,
На него никогда не находишь ответа:
Почему, восхитив ароматами роз,
Ярким ласковым солнцем и грохотом гроз,
Так внезапно и быстро кончается лето.

Мы студёной зимою мечтали о нём,
Проклиная до слёз надоевшую вьюгу,
И морозным декабрьским несолнечным днём
Вспоминали прогулки по летнему лугу,

Где совсем не зазорно пройтись босиком,
Чтобы пятки слегка щекотали травинки,
А потом –  в примыкающий лес прямиком,
Где давно каждый кустик до боли знаком,
На полянки свои и грибные тропинки.

Почему почернел намокающий лес?
Кто, скажи, наложил незаконное вето,
И опять мимо нас, словно поезд-экспресс,
Пронеслось, удаляясь, прекрасное лето?

Мы, на что-то надеясь, безмолвно стоим
В ожидании бабьего лета агоний
И пришедшей печали уже не таим…
Нам сентябрь равноденствием машет своим,
Одиноко скрываясь в последнем вагоне.