М и М

Опять штормит… Всё набело, под ластик.
В ладони спрятав горсть карандашей,
Проснувшийся, без Маргариты Мастер
Творил, измазавшись от пяток до ушей!

Писал, читал и... Переписывал по новой!
Смотрел, с улыбкой, синью в небеса.
Терзаемый живительной истомой,
Он помнил, как сейчас, её глаза…

И запивал тоску горячим ромом
Без соли, чтоб не помнить, как болит!
Искал в туманном очертании знакомом
Среди других, не нужных Маргарит…

Картины шедеврального масштаба
И мемуаров тридцать пять томов...
Но он ценней не мог припомнить клада,
Чем голос Маргариты в неге снов.

Построил светлый дом, чтоб окна к морю...
Чтоб ночью видеть, как горит маяк...
Потери, в сущности, для Мастера не горе...
А Маргариты? Вот ведь — не пустяк!

Опять агония... Всё набело, под ластик...
Какого чёрта под ребром саднит?!
Проснувшийся от зимней спячки Мастер,
Без Маргариты рифмами хандрит...

ЭМ Климова