Мы спешим куда-то уже давно,
Но позабыли куда.
Нас везут поезда,
А на вокзалах не видно света.
Город ждёт, что растает зима и наступит лето,
И пройдут холода.
Они тоской убивают сердце.
Так нелюбовью своей нас убивает весна,
Что незаметно стучится в окна и исчезает.
Надеясь утром проснуться, мир засыпает,
Но надежда слаба.
Задохнувшись под снегом, земля умирает,
И про мёртвую землю поэты пишут стихи,
Поднимая её до небес.
Но философам их не понять.
И учёные режут поэтов на части,
Чтоб узнать, как в их головах мысли стали стихами.
Чтоб утолить свою безутешную глупость,
Но та лишь растёт с годами,
Как опухоль в их головах.
Но однажды судьба всем поставит мат.
Амбиции уж давно превратились в прах.
И пытаясь на чаше весов обнаружить счастье,
Они всё спешат, спешат, спешат...
Спешат...
© Copyright: Жанна Ахтямова, 2022
Свидетельство о публикации №122021306618
Свидетельство о публикации №122021306618
Рецензии