Творцы

Художники приходят по ночам.               
Гостят незримо и беззвучно,            
И отражая лунный луч,         
Тягуче говорят,певуче,               
За разговорами молчат,               
По прошлому не мелочат,   
Художники времён грядущих.

Поэты ходят по стеклу,         
Шурша лишь крошкою разбитой               
Судьбою,смертным боем битой,               
Прощают всех,всё своему 
Любимому в веках врагу,   
Любовью хлещут по снегУ            
Следами утомлённой вишни,   
Поэты ищут кто здесь лишний,-               
И в крошку мелят, и в пургу.

Писатель,-тот что записал               
За тем, что кто-то не сказал,-   
Свой вымысел не стережёт,-
Украдкой ловит в чаще,ждёт,-               
И весь испишет лес,-дотла-    
Судьба писателя горька,-      
Собрать осколки от поэтов,               
И от художников предметы,            
Да от Писания урок,-               
Чтоб получился толк и прок,-          
И чтобы стало просто,ясно.   
Судьба писателя ненастна,-               
Как мыслей рок у бездны строк,               
И как бушующий поток,          
Бурлящих слов огнеопасных.
 
Что толку? Девушек прекрасных               
Сегоднят,манят в западню,         
Не слов обилием жеманных,         
Не юношей красой желанных,      
Но скукой цифр,их плоских ню,-               
В сухом остатке на краю       
Стоять спокойней в жизни частной,               
Чем с той, которую люблю,    
Лить безпробудно и безстрастно,               
На плоскость цифры безучастно, 
Распространяя даней мглу               
На деньги, что стоят в углу,   
Покорно претваряясь в счастье.

Нашёл историю одну,..               
А оказалось-я ей лишний,..         
Во всяком случае по дну       
Иду,бегу,и пью не слишком...       
А надпись увидал потом:    
crutiofuture.com