Нет права голоса, зато есть, право, голос.
Звучит он песней вечных лагерей.
Нет мира, хлеба здесь, зато червленый колос
Клонится к почве скошенных полей.
Нет, право, сил уже, зато осталась вера,
Осталась верность сильным за стеной.
Пусть все уйдут, а ты останься первым,
Останься тем, кто стал самим собой.
Нет силы петь, зато есть сила драться,
Нет силы жить, зато есть мочь гореть.
Над бороной забьется: "Любо, братцы!",
Над головой свистит угрюмо плеть.
Ты разбуди мой голос утром ранним,
Напомни мне, что значит это - петь.
Мои стихи вдруг станут полем бранным
Дотла сгорит тюрьмы холодной клеть.
Нет право голоса, зато родится воля,
Родная мощь, как суждено не раз.
Она цветет в угрюмом русском поле.
Она плывет в озерах твоих глаз.
12 июля 2020
СХ
© Copyright: Ярилина Романова, 2022
Свидетельство о публикации №122021303966
Свидетельство о публикации №122021303966
Рецензии