Ах ты, странный мой век, уходящий...

Из цикла стихов "Серебряные строки"

Ах ты, странный мой век, уходящий
От изрытых, измятых вещей.
Я забыл, что есть жизнь в настоящем
В плотском смысле пустоты своей.

Может просто упиться стихами
И валяться на ложе сыром,
Я же буду казаться пред вами
Безнадежно больным алкашом.

А в душе моей ветер воет,
А в душе моей пышет пожар,
И уже я того не скрою,
Что не скроет и пьяный угар.

До свинячьего визга напившись,
До икоты, до хрипоты,
Буду я тем, кем люди опишут
Жуткие им до боли черты.

Ну и что? В этом мире пропащем
Сам себя я похоронил,
Дар не в будущем, а в настоящем
Я для светлого воскресил.

Если б знали вы, – как я с тревогой
Провожаю строку за строкой
И молю по-ребячески Бога,
Чтоб не отнял судьбы роковой.

А ведь пальцы мои очерствели,
И творить им не в мочь неспроста.
Только прошлого ветры пропели,
Сладкий гул повторяют уста.

Так вперед же, хрипящий, свистящий,
Да неважно, хоть просто немой,
Поэтический гул, уходящий
От заложника жизни земной!

Сентябрь 2007