На передовой люди гибнут, тела покрывают строками из библии и желают им RIP.
К чему нам ваш третий Рим, если мы в окопах горим?
Чужие идеалы превознозим и боготворим,
Утопаем в лужах крови,
Обещая вернуться тем, кто нами любим.
Эх, моралисты всех мастей, да посмотрели бы вы сами на тех людей,
Для которых смерть - обиход.
Там, за рекой, куда рукой подать всего-то,
Стреляют по нам, не жалея снарядов.
И смерть так рядом.
Однажды в атаку я первый поднялся в разбомбленом лесу
И увидел черную, как смоль, козу,
Что у вражеских траншей стояла.
Я следующей ночью долго искал ее след,
Солдат - тоже человек и под пулями есть хочется не меньше,
Чем в уютном тылу.
Но сам комдив свидетель тому,
Что не нашел я даже требуху от той козы.
Или козла.
И понял я тогда, что то была смерть.
И смотрела мне прямо в глаза
А я об этом даже не знал
глаза
© Copyright: Горбовский Игорь, 2022
Свидетельство о публикации №122021301044
Свидетельство о публикации №122021301044
Рецензии