От тех веков, что улетели ввысь,
От строчек тех, что их благословляли,
Остались лишь мечты, что не сбылись,
Да камыши, что уж давно увяли.
Да кое-где меж троп, моя тропа,
И ветерок, что кружит лист над нею,
Да звёзд вверху сребристая крупа,
От коей я средь ночи пламенею.
И улетаю в тень своих стихов,
Где только бремя тяжкое грехов,
Да ручейки немыслимые строчек.
И все тебе лишь, милая моя,
О, крови алой жгучая струя,
Да детский думок грустных голосочек.
От тех веков...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122021208038
Свидетельство о публикации №122021208038
Рецензии