Вечер

   Вечер. Я сижу и курю крепкие сигареты. Сегодня дождь, и на душе паскудно. Впрочем – как всегда.
   Меня любит Бог, зачем? – не знаю. Судьба и удача благоволят ко мне, но, я уверен, скоро им это надоест и они оставят меня в покое.
   Жизнь – это просто кусок бесконечного полотна, вырезанный Богом от нечего делать, а точнее: чтобы не сойти с ума, созерцая лишь пустоту и бесконечность, которая соткана из нитей мгновений, что мы называем годами, днями, часами, секундами, но лишь для своего удобства. Этот кусок не имеет никакого значения, впрочем, как и само полотно.
   Одна только надежда, что когда-нибудь он станет одной из заплат на дырявом, ветхом рубище Бога. И при этой мысли сквозь черноту материи просвечивает к4акой-то смысл.
   Но мне, как человеку, странно думать, что, прожив бездарно 60 лет, на своём 61-м году я пригожусь и заткну собой какую-нибудь зияющую светом дырку. Что вся моя жизнь есть лишь только для того, чтобы в конце ей нашлось какое-то применение (собственно, это и будет конец). Это не постижимо скудным человеческим сознанием, хотя и выглядит довольно правдоподобно.
   Не знаю… Может быть я не прав, но в таком случае качество этого вырезанного куска материи не играет никакой весомой роли. Потому что и так всё уже предрешено.
   Но быть тем, кем ты станешь – невозможно. Возможно лишь сейчас … быть просто куском вечной материи и считать две банки дешёвого пива лучшим на этот вечер.
   - Так ли это? – спросит меня дзенский учитель Хакуин.
Я не знаю, что ему ответить.