Уходит всё, сплетают годы
Ту плесень нашей пустоты, суеты.
Что не справляются даже воды
Такой прекрасной нашей здесь весны.
А мысль- она той птицей жизни
Кружится вновь над головой.
Вот только свить где свои гнёзда
В той плесени, что над страной.
Как оборванцы всех тех знаний
Плетутся мысли над землёй.
А вид нам памяти знакомый
На полках тех, в пыли простой.
Слова пусты, как звон бокала,
Отдельно в пустоту летят.
Как много слов, а мысли мало
И те той плесенью висят.
Закройте рот, откройте душу,
Так всё понятно ей без слов.
Зачем скажите её я мучаю
Среди вот столь, разброшенных мозгов?
Уходит всё
© Copyright: Александр Мурманский, 2022
Свидетельство о публикации №122021203512
Свидетельство о публикации №122021203512
Рецензии