Возраст к нему приплёлся один,
Прихватив по дороге зрелость.
Он не поэт, не гражданин,
Прозаик нам взрастивший серость.
Бегают цугом мысли- мурашки,
Мешают заснуть вершителю сУдеб.
Скопила в сосудах серость замашки,
Кровь застывает, как правого судят.
Нелюди ж пуще гадят и злятся,
Пытаясь унять бушующий зал.
Правят потоком, а сами боятся,
Вдруг приключится новый провал.
Возраст...
© Copyright: Яков Зильберг, 2022
Свидетельство о публикации №122021201247
Свидетельство о публикации №122021201247
Рецензии
