Баста, отче, избавь нас от этого нарратива:
Ему не хватает объема, совести, сути, плотности.
Пока мы беседуем, у клятв из моих архивов
Кончаются сроки годности.
Мы с тобой, отче, четкие пацаны крышующие миры.
Мы все прощаем, в частности тем, кто кается.
Но рядом с ним активности мозговой коры,
Отче, не наблюдается.
Мне тридцатка в этом году, я в шоке, отче,
На моих глазах распустили лучи морщины.
Я пакую его в архивы упорно ночью
В отдел «мужчины».
В подотдел, где покоятся те, кто дорог,
Те что вечны, и память о ком не стареет.
Я кладу и его туда, отче, и засыпаю порох
Но он сыреет.
А на утро проснувшись с обугленными глазами
Вижу тень его и свет его в прихожей
Слышишь, отче, мы большие и все можем сами,
Но забыть не можем.
Отче, может уже пришпоришь меня такую?
Я-то не то чтобы возражаю…
А то ведь, ей-богу, отче, я его поцелую.
Да, милый отче, я тебе угрожаю.
Баста, отче
© Copyright: Яся Лемур, 2022
Свидетельство о публикации №122021108661
Свидетельство о публикации №122021108661
Рецензии