Баллада о Погорелове

Стояли стропила
И пепел лежал,
Худрук величаво
В центрЕ восседал

Легенду простую
Певец сотворил:
Как ФИлипп Филиппыч
Средь люда чудил.

В далёкие годы,
В минувшие дни
Владыки народов
РитуАл провели

Призвали на гОре
Себе и потомкам
Ту силу, что сами
Понять не могли!

Явился плебеям
Мессия - мудрец,
Взывая к сердцам их,
Вскричал до небес:

"Несу вам искусство,
Несчастный народ!"
И длань распростёр,
И к себе их повлёк.

Погорелов великий
Себя не щадил:
Искусства дворцы
День за днём возводил

Боролся с хулОю,
Что шла от убогих,
От тех, кто культуру
В себе не взрастил

Но челядь, радушно
Сей труд не приняв,
Кричала: "не нужно
Грузить наших глав!

Ты дай нам лишь хлеба
Да зрелищ кусок.
Довольно глаголить,
Ведь ты не пророк"

Схватились за факел,
Мятеж учиня,
И сгинул театр
В пучине огня.

Но мудрый худрук
Не склонил головы
Рёк тем, кто остался,
Иным от толпы:

"Нет, други, не будет
Искусство мертво,
Как феникс восстанет
Из пепла оно."