Разговор с первым сборником

Я книги разбирал на полке
И вдруг наткнулся на одну.
В обложке серенькой потёртой
Свой первый сборник узнаю.

И слышу я: "Привет, дружище!
Давно меня не открывал.
Забыл, наверное, что в книжку
Свою сюда ты написал?

Да, это я - твой сборник первый,
И самый преданный твой друг.
Когда твои шалили нервы,
Меня не выпускал из рук.

Читал свои стихи запоём,
И что-то в них ты поправлял.
Ты молод был и беспокоен.
Почти меня не закрывал.

С тех пор на полке восемь братьев
Со мною рядышком стоят.
Гора исписанных тетрадей.
(Макулатуры прочей ряд),

А ты меня теперь забросил.
Не нужен стал тебе и стар.
Предал забвенью нашу осень,
Когда впервые в руки взял."

Я перед книгой извинился:
"Прости, что друга забывал.
Груз недоделок накопился.
Все эти годы разгребал.

В своих кругах я стал известным
И в жизни многого достиг.
Ты мне, как опыт, был полезным.
Помог издать мне много книг."

Я пыль смахнул с обложки книги
И стих свой первый прочитал:
Простой, наивный, без интриги,
И вдруг я с грустью осознал,

Что не вернуть былых мгновений
И пыла тех далёких лет,
Когда писал свои творенья
Ещё неопытный поэт.

11.02.2022г.   Н.Некучаева