Вечер у костра

Вечерело. Близился закат и догорающий костёр словно был продолжением последних небесных всполохов этого дня...
От нагретой, вокруг костровища, зимней земли исходил сладковатый аромат осенних трав и горький запах еловых иголок...
Загадочное мерцание углей, тихий шум реки убаюкивал и успокаивал. Я поерзал на скамье, удобнее устраиваясь в овчинном тулупе и всеми чувствами подался в ночной таёжный лес...
Казалось, если закрыть глаза и долго долго слушать, можно услышать осторожный хруст снега под копытцем чуткой косули, пугливо замирая она крадётся по засыпающему ночному лесу к реке.
Где-то вдалеке треснула ветка, и с шорохом упал снег с лапы ели от сильного взмаха крыльев ночной птицы...
Лес засыпал и пробуждался одновременно, гармонично меняя вековые устои дня на ночь...
Костёр затихал и прохлада тонкими воздушными пальцами пробиралась за ворот одежды, будто напоминая, что сегодня здесь ещё царит зима...
Я вылил остатки, остывшего, травяного чая в костёр и пошёл в натопленное зимовьё дочитывать книгу...