Цветущей рожью колосилось поле,
Но воздух был пропитан смрадом тел.
Ох как красиво на картинке русское раздолье,
И как противен нам в заправду пахотный удел
Когда то нас питало благом поле,
Теперь его питают кровью мужики.
Лежат расстреляны за память к воле,
Трудом наследственно воспитанные бурлаки.
И рожь, сама того не понимая, растет,
А чтоб ей не расти, что кровь в земле или
Навоз благоухает, зерну в себе историй не нести.
Нам чистота породы стала эксклюзивом,
А не загаженность почетною строфой.
Мы потеряли в норме производства норму жизни,
Нам капитал завещан властью долговой.
Так умирает труд в полях цветущих,
Но мы уже достигли точки в планке нулевой.
Продали поле, мужиков под ружьи,
Мы им расстрел потом напишем в трудовой.
Поле
© Copyright: Иван Леонтьев 3, 2022
Свидетельство о публикации №122021005881
Свидетельство о публикации №122021005881
Рецензии