Что мне - плакать над ним?

Над трупом убитого времени стал проливать я
горючие слёзы.
Что миги мне больше не братья,
а недруги злые, взять в толк я не мог.
Поделом
и мне, и тому, кто во мне подружился со злом!

Бесценное время ценить было мне недосуг.
Убийственное безразличие к жизни - недуг,
что тысяч недугов страшней!
Что там гибельный рак,
когда сам с собой беспредельно чванливый дурак
(по сути, двойник мой) кончает по собственной воле!

Живём мы на свете, подвластные временной доле
как року, судьбе и планиде в едином лице.
В руках наших - только сегодня, на «том» же конце -
бесчисленная безвозвратность убитых «вчера».
Ценить краткой жизни бесценность, быть может, пора?
А, может быть, жизнь оценила сама моё время?
Не знаю, но, кажется: миг моей жизни прошёл.
И вижу я сон, и ужасно боюсь, что он вечный.
Потом, просыпаясь в поту, убеждаюсь: я жив!
Но время убито, пусть сном.
Что мне - плакать над ним?