Рассказывал мне дождь...

Спросила я дождя, о чём он долго плачет,
Собрав так много слёз в тяжёлых облаках?
И что его такой тревожный шёпот значит,
Что смог он разглядеть оттуда, свысока?
        И дождь мне рассказал о маленькой избушке,
        Что, сгорбившись, стоит на краешке села.
        Живёт в избушке той забытая старушка:
        Сын без вести пропал, а дочка умерла.
Сгорающей свечой она от горя тает,
И хоть надежды нет, а всё же сына ждёт,
Каким он в детстве был, ночами вспоминает,
И дням разлуки с ним свой горький счёт ведёт.
        Рассказывал мне дождь, как не стоял на месте,
        Как ветер гнал его холодный и тугой,
        Как в дальней стороне сочувствовал невесте,
        Что друга верно ждёт, а тот уже с другой.
Ещё мне рассказал о путнике усталом,
Который под дождём настойчиво бредёт,
Ведь где-то далеко у старого причала
Один в пустой избе его сынишка ждёт.
        Понятно стало мне, что дождик сожалеет
        О том, что никому из тех помочь не смог,
        Кто заплутал в пути, кто грустен, кто болеет,
        Кто в мире непростом забыт и одинок.
Был тот рассказ дождя и грустным, и печальным
О том, что видит он, когда из туч летит.
И знаю я теперь, что вовсе не случайно
Он за моим окном  и плачет, и грустит.
        Я долго не спала, сочувствуя и веря,
        А дождь не умолкал практически всю ночь,
        Как будто бы просил: «ДушИ откройте двери
        И тем, кому трудней, попробуйте помочь!»
               10.02.2022.