Бес

Дым коромыслом — до небес!
Год, который над Отечеством стоит.
Всё до того смешалось,
Перемешалось и переплелось,
Что даже старый,
И много-много повидавший  бес,
Понуря голову лохматую свою,
И долу очи опустив,
Смиренно в уголке своём сидит.
И, оторопев, во все глаза свои,
Со страхом на попа громадного глядит.

Где красные? Где белые?  —
Так сразу не поймёшь, не разберёшь.
Кругом такой стоит галдёж...
Кадилом машет поп, что булавой.
Ему хоть в лоб, хоть по лбу — всё одно:
Лучше на пути его не стой.
Такого за версту не обойдёшь.
Вот двинул он вперёд пудовою ногой
И беса пот прошиб.
И он лохматою своею головой,
Трясясь от страха весь,
Чуть с амвона самого попа не сшиб.
Когда бы над его пустой башкой
Священное кадило, ладаном дыша,
Не пронеслось со свистом мимо...
Оное, бунтарский дух  его,
Мгновенно усмирило.
Бес осознал:  спорить тут... особенно,
Когда кадило не в твоих руках —
Ну, нельзя никак!