Что же не пишется мне ничего...

Что же не пишется мне ничего?
Вот ведь какая досада!
Между каких коченеет снегов
Муза из райского сада?

Бродит. Стопой онемевшей без сил,
Тычется, бестолку, в почву.
И уж не чает, что снова взлетим
К звёздам, цепляясь за строчки.

Ах, слово выходило,
Впечатываясь в ритм,
И разливалась сила,
Что ведома святым.

Что ж не срослось, дорогая моя?
Что ж это так получилось?
Будто болотного ты киселя
В мертвом урмане напилась?

Нет сотрясенья живого в груди!
Нет пробуждающей силы!
Чахлость вокруг. И куда не иди
Немь безответной могилы.

А ритм, свиваясь, бился,
Бурлил узлами мышц!
И обручался с мыслью
И строчки вскач неслись!

В тёмный проём упираюсь лицом,
Нос между рамами плющу.
В точке нуля меж уже и потом
В вакуумной гуще.

Кожу, стекло, мне обрежь, там где ложь,
Вгрызлась бесчувственным жиром.
Пусть опалит возмущения дрожь
Искрой меж мною и миром.

Пусть, как заря набирает разбег.
К саду по снежному насту
Музу босой донесёт человек.
Где же плутала, ты? Здравствуй!

Чтоб слово восходило!
Впечатывалось в ритм.
И возвратилась сила,
Что ведома святым.