Снег, снег, снег... Перевёрнутые облака.
Высыпается всё что есть. Белый сон. Белый выход в небо.
Март на ручке Ковша сидит — звёзды в вытянутых руках.
А с востока рассветом: «Скоро», — иероглиф в ладонях Ветра.
Под сугробами петли вяжут новорожденные ручьи.
Реки нехотя просыпаются, глубиною толкая лёд.
У Весны на кольце серебряном под Вивальди звенят ключи.
А Душа, как котёнок бархатный, тихо-тихо урчит: «Моё...»
(G Sh)
Белый сон
© Copyright: Риг Йорги, 2022
Свидетельство о публикации №122021003153
Свидетельство о публикации №122021003153
Рецензии