Не под плитами тоски
Со своей орбитой,
А разбитый на куски,
Вдребезги разбитый,
Как у мира повелось
В лоскутах исподних,
Не могу покинуть ось
На путях господних.
Так стеная и скорбя
Днями, как веками,
Собираю вновь себя
Рваными кусками.
И кружу я не юнцом,
Будто это плаха,
Астероидным кольцом,
Поясом из праха.
На миру и на пиру
Так же я раздёрган.
Все себя не соберу
В первозданный орган.
А вселенная молчит
Тишиной глобальной.
Но орган ещё звучит
Фугой погребальной.
Я такой же хулиган,
Хоть утратил тело.
Станет органом орган,
Раз такое дело.
И без тяги чёрных дыр,
И без пекла ада
Напитает этот мир
Музыкой распада.
2022
Фуга
© Copyright: Иван Парамонов, 2022
Свидетельство о публикации №122021003024
Свидетельство о публикации №122021003024
Рецензии