Я греюсь возле Вас, как у огня...

Я греюсь возле Вас,
Как у огня...
У света тёплого глаз,
Слов, что не гонят меня.

Я греюсь возле души,
Простой, человеческой,
Что так хотелось найти
И находить вновь всю Вечность так...

Я греюсь... Руки тяну
К Вам, как к очагу...
И в Вас, движением,
Мной не замеченным,
Взметаю золу,
И мешаю
У;гли,
Что остывая,
Казалось Вам,
Тлели уж...

И разгорелась искра...
И Вы вспыхнули снова,
Себе дивились сами -
Вам казалось, давно уже

Там, внутри, кроме пепла
Совсем ничего...
И затихла, ослепла
Та часть души, что

Отвечает за искры -
Молодые, живые!..
И Вы пытались, чтоб вспыхнуло...
Т;рли, т;рли лучину...

Руками, до ссадин,
До стертой кожи...
И решили - хватит.
Это тщетно, похоже...

И, руки кинули вниз,
Отежелели мозолями,
Они маятниками - раз, два... Унялись...
И Вы задули угли от досады. А стоило?..

Чтобы снова радоваться, как дитя
Когда они дадут признаки жизни?..
И искать, всё снося, по души уголкам,
Так оголтело, в ладонь собирая,
Находящуюся, хоть по каплям, розжигу?..

Только чтоб сохранить, чтоб продлить
Вспыхнувшее стихийно, вне борьбы силы воли...
Вы будете снова, дыханья звук затаив
Дрожать, как когда-то над мерзлым
Выжженным, сохлым пепелищем -
Так теперь над снова огнём живым...

Вы, склонясь над ним, бережно будете
Прикрывать от студеного ветра руками...
И подбрасывать хворост судорожно
Как только чуть он ослабнет, чувств в него
И разгорающихся воспоминаний...
Отыскивать веточки, сучья и
Мох в сыром лесу сумрачном
Фантазий Ваших и Вашей памяти...

И он горит, он горит, огонь - просто так...
Просто так, как когда-то дымился. 
И это, снова, лишь жизни минутный пустяк!..
...Тако-ой пустяк!.. Чуть не стоивший жизни...

...Пустяк. Горит, фитиля пробегающий нить -
Секунд, минут... Вы не цените то,
Как теперь им горите...
А завтра, вдруг что -
И себя не сможете
Любить и ценить,
За то что Вы не
Нашли,
Хоть всего на минуту,
Для пламени розжига.

А пока он горит, он горит - просто так...
Просто, там, где когда-то дымился.
А кому-то, бессоницу вручивший, очаг
Вам на много ночей... много дней снился...

Он горит... И пламя - буйные языки,
Стихия, волнуясь, ретиво потрескивая,
Такой творит, согревает покой, тихий мир
И вокруг, и в себе, и даже в сердце нам...

И на прикаминном
Столе,
На стекле
Замёрзшем
Когда-то,
Откуда?.. Не знаете...
Откуда?.. Из вне...
Капли тревожные,
Прозрачно-кристальные,
И, тотчас же,
Ринувшись
Бегло
Вниз,
Под ноги к нам,
Появились,
От жара
Образовавшиеся,
Наверное...
Тающие
Ласковым,
Холодным,
Пробирающим
Нас
До костей,
У глаз
Конденсатом...