* * *
Ирине
Глаза твои вечером тёмным грустят;
Берёзками тонкими – руки.
Дыханье чуть слышно, не светится взгляд:
Вечерние, пришлые муки.
Всё сказано – словом иль фразой едва,
Оборваны веточки смысла…
Дух нежности глушит из окон молва,
Цветы на окошке обвисли.
Проносится слово в небесных громах,
Где – молний мертвящая ругань.
Уж силы не те, и рук слабый взмах –
Потугой к спасению, к другу.
Да, слёзы – спасение, чистый исток,
Таящий душе утешенье;
Их нежностью красит под утро восток,
Дыханью даря оживленье.
Глаза твои...
© Copyright: Олег Ликинский, 2022
Свидетельство о публикации №122020904128
Свидетельство о публикации №122020904128
Рецензии