Утром похмельным, с болью в затылке...
словно снежинки на солнечном всплеске.
Пухлым сугробом на плечи ложится,
ворох проблем нескончаемым стрессом.
Страстью капканною в клеточном царстве
цель доминантную душат проблемы.
Силой арканною в призрачном фарсе
путь прикрывают незримые стены.
Цель отодвинута брендами пира,
звоном бокалов, обильем закуски.
Чтим за столом не Творца, а кумира,
всех уверяя, что это по-русски.
Любим по-русски, стакан наполняя,
в застолье угрозы не видим ни в ком.
Залпом, как водку, судьбу выпивая,
явь застилаем несбыточным сном.
А утром похмельным, с болью в затылке,
не зная, за что так судьба к нам строга,
Господа молим о новой бутылке
и просим прощение нашим врагам.
2003 г.
Свидетельство о публикации №122020904012