без названия

* *  *
Этот мир уходящий,
каждый день навсегда,
забывает прощаться.
Вот такая беда.
Он на счетах считает:
«Тик и так! Тик и так!»
Он давно это знает:
«Дорог каждый пустяк!»
Есть в судьбе эта правда.
Один раз — навсегда;
«Этот мир — уходящий».
Вот какая беда.

*  *  *
Налью-ка, водки!
Что твое вино!
Мне от него ни страсти,
ни веселья.
Как во чужом пиру мое похмелье.
Хоть много пью,
мне мало все равно!

НАПАСТЬ
За косяк держалась,
чтобы не упасть.
Вот! Любви дождалась!
Это же — напасть!
Это ж  - Змей! Горыныч!
Всю меня обвил.
Как доску прямую,
к стенке прислонил.
Буду упираться,
но судьбу не клясть.
За косяк держаться,
чтобы не упасть.

СУДЬБА ПОЭТА
Да, «я не Байрон...»
И не буду банальной рифме потакать!
Всё исписали и повсюду.
Поэтов  -  некуда бежать!
На отдых! Эти мои слезы
и смех -  индийский сериал.
А может перейти на прозу?
Стихи все Бродский написал.
Но. рифма выбралась из чувства.
И попросилась вдруг в тетрадь.
Ну, все. Не буду для искусства.
Я для себя начну писать.