без названия

*  *  *
О, Африка! Тобою брежу я!
Предчувствием, когда идут слоны.
С детенышами вместе. К водопою.
Величественно. Дружною толпою.
Я вижу ягура с солнцем в пятнах
И обезьянок розовые пятки.
Щекою прислонюсь к щеке
пластинок скользких крокодила,
чтобы охотиться из ила,
на цапель, мокнущих в реке.
В мгновение, которому века,
танцуя танец мотылька,
с цветка пыльцу я соберу.
О, Африка! Я, знаю, не умру!
В глазную щель гиппопотама
я вижу своего врага.
 И в ритме боевом тамтама
его крушат мои бока.
В когтистой лапе хищного орла,
детенышам  я мясо понесу.
Ты, Африка, всегда во мне жила.
Я даже дерево в твоем лесу.
И у меня и этого зверья
одни и те же кровь и гены.
Которыми гордимся мы.
Без них не стали мы людьми.
Под гривой льва, полоской зебры
моя струится жизнь, вперед меня гоня.
Мы связаны единством первым.
О, Африка! Тобою брежу я...


*  *  *
Если душа горит и искры ветер носит,
Тогда ее вином не загасить.
Душевные утесы, как торосы,
разрубят душу надвое вопросом
неразрешимым: «Быть или не быть?»
Жизнь станет нужной и ненужной сразу.
Отравленная фразой, как заразой.
Зависеть будет от того,
как ты ответишь на него.
И страшен результат неверного ответа,
а,  может быть, случайного совета.
А, может,  и слова не значат   ничего.
А мысли в голове -  не острый нож.
Но, ты ответ,  как смерти ждешь.