Порою в прах мы превращаем

Порою в прах мы превращаем,
Свои отпущенные дни.
И видимо совсем не знаем,
Чего же будет впереди.

Их просто мы не замечаем,
Очень похожие иногда.
Иной раз себя испепеляем,
Как и в былые времена.

Мелькают будни ненароком,
Нас постоянно торопя.
Время является уроком,
Которого забывать нельзя.

Калейдоскоп своих событий,
Нельзя всегда запечатлеть.
Мелькают некие приметы,
Пытаемся куда успеть.

К изведанной той остановке,
Которая снится без конца.
Слышны однако отголоски,
Из прошлого, издалека.

На остановке своих свершений,
Где только мы и наше Я.
Будто в преддверии представления,
Своего отпущенного бытия.

Где только наши отношения,
И тот единственный перрон.
Который ведом от рождения,
Который тайной наделён.

И сквозь туман вдруг воскрешает,
Другие лица, имена.
А время всё же впечатляет,
Оно изменчиво всегда.

Как будто новое начало,
Оказывается наяву.
Немного любопытно стало,
Что же творится в сем миру.

Так почему такие будни,
Вдруг превращаем в пух и прах.
Но очертания заметны,
Животный исчезает страх.

Опять то самое любопытство,
Пытается опередить.
Присутствует призрачное превосходство,
Ну и желание только быть.

Тот же перрон и остановка,
Ну а на нём лишь только мы.
Уже исчезли отголоски,
Некие очертания видны.

Своих тех самых представлений,
Быть образ видимо не тот.
Ну и как будто в предвкушении,
Что, что-то вновь произойдёт.

Пожалуй только неизвестность,
К себе по прежнему зовёт.
А будущее имеет причастность,
Вот, вот действительно грядёт.

Порою в прах мы превращаем,
Отпущенные свыше дни.
Который раз вновь повторяем,
Что мы на свете не одни.