Не спится, и пишу

Ещё  не  старый, но  опять  не  сплю.
Царапаю  в  ночи,  пером  бумагу.
Я  это  обстоятельство люблю.
Оно  мне  дарит  силу  и  отвагу.

На  улице  метель,  метёт опять.
Фонарь болтается, и  ветру  снова  грустно.
Скрипит забор, ему не повезло видать.
Досталось, что  он,  где то хрустнул.

Луна, большое  белое  пятно.
Словно  маяк, среди  ночного  неба.
Сегодня  мне  не  спится  всё  равно.
Я  словно  нищий, жажду  корку  хлеба.

А хлеб, он мне, обычная строка.
Которая во мне, вот -  вот родится.
И  я,  её  оставлю  жить  наверняка.
Коль  выпало,   в  стихи  ей  превратиться.

А  ночь,  бывает  очень  коротка.
Светильник мой,   не   успевает  нагреваться.
Идёт,  из  ниоткуда за  строфой строфа.
Будильник утром  зазвенит, и  некуда    деваться.

И  я,  счастливый падаю  в  постель.
Но,   слава  богу,  мне  не  на  работу.
Пускай  мне  шепчет  колыбельную метель.
Я  буду  очень  благодарен  за  заботу.

А  через  два  часа  разбудит  кофеёк.
Поднимет веки, на  душе распустятся цветочки.
Польёт из  сердца  чистый, сладкий  ручеёк.
Опять  зовут  меня,  к  себе  ночные  строчки.