Сглаз

Я изжил дурацкую привычку
наперёд загадывать… мечтать.
К Будущему подбирать отмычку,
словно медвежатник, на черта?
Где черта у Времени, с которой
в сейфе обнуляются счета,
не оплаченные мной? Как скоро
я опять наделаю долгов?
Нет соблазна заглянуть за створку.
Всё пройдёт… сдаётся мне, с дымком.
Я мечтал, загадывал - что толку?!
Назовут горшком… засунут в печь…
Без обид… хотелось бы… вот только…
от огня блокнот стихов сберечь.

Хорошо ли там, где нас не сыщешь
днём с огнём, где не было и нет?
Будет день и для поэта пища…
Карл у Клары украдёт кларнет…
Всё сгниёт… Я вытеку по свищу
виртуальным мемом в Интернет.
Изойду сукровицей словесной
по надрезам скальпеля… пера.
Мои строки - как дурные вести…
Всё сбывается… накаркал… Мне пора
перестать высасывать из пальца,
сплёвывая слово на листы.
А прослыть поэтом попаданцем
между строк - не хочется, не льстит.

Всем Пророкам мой совет: Заткнитесь!
Будущее - сгнить или сгореть…
Все слова заводят в Закулисье,
пока рак не свиснет на Горе.

———————————————————————————-

Ещё один… отправлен в мир иной.
Друзья уходят… жертвы онкологий.
Простите за стихи… Поэт смурной -
бывает с каждым - поперхнулся слогом.

Бро был моложе… как-то пошутил:
«Переживёшь меня, переживая…»
Он не дорос и до седых щетин,
дразня меня: «Да ты не рыжий - ржавый!»

Провидец, блин… Типун на языке
уже не вскочит… Господи! За что же!

Держите ваше Слово на замке!
А за кликушество - пора по роже…