Гамлет в Вероне

Так скушно в Дании... Папаша задолбал!
Бухает, бьёт мамашу и соседей ...
Я, бросив дома то, что ниже лба,
науки предпочёл всему на свете
и камень истины искал у полюсов,
фиксируя действительности лица,
но той - как под уклон без тормозов -
в отличие от члена не стоится
спокойно, и ускорить этот ход
всегда найдётся некий доброхот ...

Мне сообщил в письме один монах,
что здесь любовь должна явиться миру
ясней, чем в галлюциногенных снах,
наглее, чем грабители в квартиру.
Что ж дело краткое, да присказка длинна -
жара течёт по улицам Вероны,
причиной страсти, думаю, она,
а может пресловутые гормоны
рассудок накрывают частой сеткой
и сдавливают. Входит поп с барсеткой,

в барсетке - яд. Зачем? - А просто так!
Влюблённым хорошо от предвкушений,
а поп - по ядам редкостный мастак
и теоретик саморазрушений.
Он знает, почему и - почему
нельзя ("Жизнь - дар небес" и всё такое).
Они ж не смерти ищут - просто тьму,
в которой - чудо, теплое, нагое ...
На молодых дрожжах восходит сдоба.
Желательна деталь: погибнут оба

влюблённых плюс пяток-другой статистов.
Мочи в сортире - кто бы их хватился?!
Взорви детсад! команду футболистов!
Топи пловца, чтоб сам не утопился! -
На жуткий фон любовных декораций
живёхонек взойдёт любой мертвец ...
Ф-фу, дух перевожу - в крови по яйца,
дышу, как после финиша пловец,
как футболист - играю и хромаю.
Февраль. Смотрю на баб. Готовлюсь к маю.

Сейчас - жара, что будет в мае - пекло?
Любовь разляжется по патио по парам.
Там расцвела, а тут, гляди, померкла,
и не ценою жизни - значит даром.
Джульетта - целка, Розалина - б**дь.
Такие доводы! Для Дании - туманно.
Нет! то, что мне пытаются продать,
невычислимо из анкетных данных,
нераличимо глазом, друг Гораций,
невыделимо в скопе дефлораций!

... но я совсем запутался, и мне
хотя бы временно сменить слова и тему.
О чем бы, чём бы? ... - ясно: о войне!
Тут тоже есть орех погрызть дилемму,
и, топая в оскаленную пасть,
решать, что дышит в лязгающей груде -
тех страсть к валюте или этих страсть
повластвовать над теми? Порассудим,
покуда крик “целуй меня скорей”
не заглушил огонь всех батарей

и не вернул в сады из артобстрела,
от лязга к ласкам сунув прихотливо,
где чьё-то неразорванное тело
на чьё-то тело брошено не взрывом, -
а чем? а чем?! а чем?!! Меня достало
до слёз, до отвращения! О, не
сама любовь, а то, что с нею стало
в процессе рассуждения о ней.
Я жаждал корня, но погряз в ботве,
в цепочке “попросил - далась в ответ”...

Любить ор нот любить? - звучит кретински!
Не быть - пожалуйста. Быть - несколько трудней.
А тут - ни взять, ни отказать без риска,
признав, что нет её, погрязнуть в ней.
Вся жизнь - и то попроще для науки.
Попроще поприще - вот им я плетусь.
В бинокль вижу: он целует руки.
И думаю: подходцы знает, гусь!
Не станешь изучать - начнёшь желать,
феномен превратив в ручную кладь.

Чтобы тащить по жизни до могилы?
Ну, нет, увольте! я - лицо в толпе.
Но правды нет и тут: кому-то - "милый",
кому-то - как булыжник на тропе.
Влюблённых двое - миллионы прочих.
Любовь ли - войны... Суетливый миг!
А дальше и вообще - мы только почва!
И кто же даст нам, кроме нас самих,
пусть не узреть - вообразить бы хоть
те кущи, что растит из нас Господь ...

Нам век с натугой раздвигает веки
привычных глаз привычного лица,
но, как и всё в обычном человеке,
ты зряч, но как бы зряч не до конца,
предупреждён, охвачен повсеместно
от истин нежелательных - защитой
иного свойства и простой, телесной
закрытости и строже и зашитей ...
Что настоящее? - дыра или заплатки?
Нам разобрать мешают век остатки ...

Но я увлёкся ... Пишут, дядя - в Дании.
Он весельчак - характером не в брата,
и от сражений отвлечёт папаню и
двор оживит. Маманя будет рада...
Утолена наивность в дураке.
Светила заслонит любая сука -
побудь подольше в этом бардаке!
Пора домой. Здесь - скука, скука, скука ...


26.02 - 28.03.2005