текст в углу

Потягиваясь, выйдешь на балкон -
февраль не узнан, улица измята
трамваем в семь утра. Похоже, он
сбежал на целый день из каземата,
в депо забросив скомканную тьму,
где ночь провёл в тепле, а не бомжуя.
Ругается. Не нравятся ему
сомнения курящего буржуя
о нём, о феврале... Их дофига,
их даже до хрена, курцов балконных.
А детям бы лепить снеговика,
и вОронам ворчать на голых клёнах
о чём-то важном, чём-то неземном.
Ещё полсигареты не дотлело,
Три гаврика штурмуют гастроном,
крадётся кот, похожий на Отелло -
чернющий весь, до кончика хвоста...
Ну, где февраль со снегом и ветрами?
Зачем гнездится эта пустота,
зачем она живёт в оконной раме,
пока ты куришь, молча матерясь
внутри себя и рта не раскрывая,
зовёшь февраль уже в который раз.
Внизу трамвай и улица кривая,
знакомые, но разве дело в том?
Сойти бы, сесть, поехать бы куда-то.
Всё носишься с исписанным листом,
где текст в углу - просроченная дата
каких-то неучтённых платежей,
о чём-то позабывшемся, о неком
чудесном дне, где воздух был свежей
и город был укрыт февральским снегом.