Белый лист

Я белый лист возьму рассветною порой,
И карандаш привычно ляжет в руку,
И рифм поток, четверостиший строй
Расскажут мою сладостную муку.

Я напишу о той, кем я живу,
С которой мыслями под звёзды улетаю,
Которой брежу я во сне и наяву,
Которую хочу, о ком мечтаю.

Наброски строк не смогут передать
Того, что в алом сердце накипело,
Всю красоту её и пламенную стать,
И душу, дополняющую тело.

Нас учат с детства мысли укрощать
И ждать от окружающих подвоха,
А я хочу лишь ей их посвящать,
Все до последней капли, крика, вдоха.

Пусть я не Пушкин и не Лермонтов, не Фет,
Не Блок, не Маяковский, не Есенин,
Но я люблю, и внутренний поэт
Всё скажет без прелюдий и стеснений.

Сплетения букв понятны и легки,
Как будто цепью, скованные страстью,
Всего себя вложу в свои стихи
И стану им неотделимой частью.

О, белый лист - оракул нежных чувств,
О, карандаш - оружие поэта!
Стакан любви не вполовину пуст,
Он полон от рассвета до рассвета!