Снова скальпель, снова больно …
Как ты сущности не множь,
Мыслью часто произвольной:
Я опять ложусь под нож.
В диссонансе с мирозданьем
Мне дышать придётся ртом.
Боль приходит с опозданьем,
Неизбежно - но потом.
Пусть диагноз и не грозен -
Есть сомненья средь молитв,
Есть беспомощность в наркозе,
Есть больничной жизни ритм.
После драки — кулаками?
Ветеран передовых?
Похвались-ка синяками
Да на сгибах локтевых.
Шансы, в целом, неплохие …
Но помятый здесь народ.
Напряжённая стихия -
Пульс, давленье, кислород.
Будь ты гений иль пройдоха -
Отодвинуты мечты.
Ясно лишь, что всем здесь плохо,
И не уникален ты.
Сентябрь 2020
Снова скальпель
© Copyright: Александр Проскуряков 2, 2022
Свидетельство о публикации №122020700852
Свидетельство о публикации №122020700852
Рецензии