Равиль Бухараев

РАВИЛЬ БУХАРАЕВ
(1951 - 2012)

Господи, далеко; и далёко,
в трудных грезах и в чарах удачи
мнился мне черный хлеб – без попрека,
мнился мне ковш воды – без отдачи,
мнилась мне тишина – без подвоха,
мнилась мне вышина – без причастья,
мнилось мне, что поймут с полувздоха,
с полуслова и полунесчастья…
 
Все далекое – как оно близко:
все, что мнилось, свершилось без плача,
только, что ни письмо – то отписка,
что ни опись – опять недостача,
что ни высь – то бывает и выше,
что ни труд – то бывает и больше,
что ни тишь – то бывает и тише,
что ни хлеб – то бывает и горше.
 
Не прибавить уже, не убавить,
не пробиться уже, не прибиться:
что ни честь – ничего не исправить,
что ни лесть – ничему не примниться,
 
что ни весть – всё чудная тревога,
что ни есть – всё Твое без разделу,
кроме боли – стыдиться былого,
кроме доли – не верить пределу,
 
кроме воли – у самого края
лжи и жизни, любви и упрека
мнить, что ляжет дорога вторая,
Господи, далеко и далёко…

* * *
 
Ввысь – по небесной стерне,
По бездорожью…
Сын мой погиб на войне
Вымысла с ложью.
 
Был он печальник войны,
Павший до срока
Среди своих – без вины
И без упрека.
 
Вот и возносится он
В звездах просторов
Выше всех ваших знамен,
Воплей, укоров,
 
Над золоченой главой   
Слезного храма,
Где не избудет живой
Грязи и срама.
 
Огненный перистый свей,
Облак закатный…
Это все наших кровей,
Друг невозвратный,
 
Эта горючая даль -
Наша до муки...
Боже, да разве не жаль
В правдах разлуки
 
Осиротевшей земли,
Жизни пропащей,
Где-то в щемящей дали
Мироточащей...
 
Ввысь – по горящей стерне,
Неопалимо…
Сколько их, в этой войне
Павших незримо!
 
Боже, хоть ты сохрани,
К свету да примут!
Сраму не имут они,
Сраму не имут.

*  *  *
 
И я забью на прошлое,
На время золотое,
Плохое ли, хорошее,
Но всё одно святое;
На лепшее, на горшее –
На всё стезя Господня:
И я забью на прошлое,
Но только не сегодня...
Прощай, сиянье летнее!
Прими благодаренье
За это – распоследнее –
Моё стихотворенье.
И смотрят, как распятые,
Но всё одно живые,
Мои семидесятые
На ваши нулевые.
 
* * *

Зряще меня в усталости,
В изнеможенье жил,
Боже, пошли мне радости,
Хоть и не заслужил,
 
Чтоб с головой повинной
Вспомнил, что я живой,
Прежде, чем стану глиной,
Листьями и травой.
 
Боже, пошли мне радости
Светлой и задарма,
Чтобы, пугаясь праздности,
Я не искал ярма.
 
Чтоб, не смиряя взора,
Помнил, что тщетна смерть:
И в небесах опора,
И под ногами твердь.