Пушкин ест морошку...

Пушкин ест морошку
Из любимых рук...
– Смерть ведь – понарошку?
Правда же, мой друг?!

Не было Дантеса.
Не было царя...
Но земная пьеса
Сыграна не зря!

У друзей рыданья
Замерли в груди.
Кончены страданья.
Вечность впереди.

Сядем на дорожку.
И умолкнем вдруг...
Пушкин ест морошку
Из любимых рук.


Рецензии