Пушкин ест морошку...
Из любимых рук...
– Смерть ведь – понарошку?
Правда же, мой друг?!
Не было Дантеса.
Не было царя...
Но земная пьеса
Сыграна не зря!
У друзей рыданья
Замерли в груди.
Кончены страданья.
Вечность впереди.
Сядем на дорожку.
И умолкнем вдруг...
Пушкин ест морошку
Из любимых рук.
Свидетельство о публикации №122020707631