Есенину

Голубые искры глаз усталых,
Шапкою кудрей вихрится рожь.
Уст поэта слог червленый, пряный.
В голенище спит спокойно нож.

Не последний Ты поэт деревни.
Уж прости, но все же мне ответь,
Как меня за то, что русским внемлю,
Усадили, как мышонка, в клеть?

Не виновна, что поля и травы
Бередят с рожденья мою кровь.
В тихом сне среди златой дубравы
Мне напели звонкий ропот слов.

Ты поэт, родившийся на воле,
Но и я пою в Руси своим.
Не вина, что в русском бранном поле
Разжигаю рифмой белый дым.

Положи в котомку мои строки,
И пойдем слогами мерить Дон.
Быть поэтом - значит, одиноким,
Хоть и даже с кем - то и вдвоем.

Уложили в копны мои косы,
Облетела с рыжих листьев медь,
Душу греют ветхие морозы...
Как мне петь? И как мне жить? Ответь!

Где Ты спишь? Где хладной негой тешишь
Облетевший сном прощальным луг?
По забвеньи встретишь меня? Встретишь,
Мой отпевший златокудрый друг?

16 апр 2020