Поэзия не стала...

Поэзия не стала ремеслом.
От радостей земных, земного горя,
В свой мир, как Одиссей от моря,
Ушёл с одним единственным веслом.
         Бриллиантами в траве блестит роса,
         В ветвях деревьев распевают птицы.
         Что может в этот ранний час приснится?
         А Одиссею снятся паруса.


Рецензии