На крыльце сидит поникшая старуха,
Перед ней лежит разбитое корыто,
И опять накрылась постируха,
И опять посуда не помыта,
Вот казалось бы, куда ещё тут проще,
Руки есть, и инструментов груда,
И всего-то ничего к ближайшей роще,
И для стирки будет новая посуда.
Но идёт опять старик упорно к морю,
Мутит синь его, при помощи снастей,
Такова российская история,
Не искали лёгких мы путей.
Мы рождены, чтоб сказку...
© Copyright: Ваня Тпрунькин, 2022
Свидетельство о публикации №122020705117
Свидетельство о публикации №122020705117
Рецензии