День

         "Май мой синий, июнь голубой ..."

Так странно, право, - странно, не понять:
Такое утро свежее лучится -
Что ж я такой растрёпанный-то, б**дь?
Чем похмеляться, от чего лечиться?
Куда бы устремиться бы? Куда
рвануть – что б взапертях не проваляться,
зевая, жря, х*ёвничая да
чеша итак расчёсанные яйца?
Чего бы как бы типа замутить?
Чтоб торкало без дури, чтоб вставляло,
чтоб наставляло дурня на пути,
а то всё хило как-то, как-то мало
и беспонтово – всё до пустяков,
в которых день, как муха в паутине
замотан, и к приходу пауков-
ночей готов, повисший в середине,
в сосредоточии невидимых петель,
в которые мы лезем, лезем сами…

И дню назло я не убрал постель.
Я даже не встаю. Лежу с глазами…

На что рассчитывать тому, кто наперёд,
во всём разочарованный с пелёнок,
предчувствовал, что всё на свете – врёт?
что зря щебечет воробей-подонок,
что переливы мыльных пузырей
ещё покажут грёбаные нутра, -
и жральники чернеющих дверей
всосут и этот день и это утро,
беспамятно, бесплотно растворя -
с говном забот с костями обстоятельств…

Огрызки мая или октября
так и останутся лежать в кровати…

Что, впрочем, не страшнее, чем – омлет,
мытьё посуды, планы, гардеробы
и шелест занавесок, что, нет-нет,
в такие дни зудит тебе: «Попробуй»,
в такие дни, когда с рассвета прёт,
а с пол-дня - отпираться начинает…

Вот так и жизнь – всё наоборот:
сначала даст, потом - лишь обещает…

Да ну его … да ну её в п**ду!
Скорей бы вечер, ночь, ненастье, жопа –
чтоб точно знать: я ничего не жду,
не уповаю, не надеюсь, что бы
спокойно принимать свой долгий яд,
свой волглый ряд событий и покупок …

На кой я хрен ему? на кой мне ляд
Погожий жизнерадостный ублюдок?

Я здесь. Я ни к чему. Я ни на ком.
Гамовер! Ставок нет - Ни чёт ни нечет …

Как тянет, с-сука, посмотреть одним глазком:
Какого хрена там всё так щебечет?!


осень 2005