Бывает, взяв белый холст, Бог карандашом иронии
Наброском (ты сам почувствуешь) рисует твою любовь...
И ты угловатый, каменный, проснувшись в своей Истории,
Сдаёшь расписные грамоты, призы с гравировкой «Профи».
Все бывшие достижения, охапки из сотен роз —
Картонная бутафория без ветра и звёзд внутри.
И, вот, ты стоишь с ромашками... живой, обретая голос,
В глазах цвета неба тая... Он — шёпотом: «Говори...»
А слов, как ни странно, нет. Впервые ты слышишь сердце... —
Безбуквенно, многоточием стучит и стучит: «Люблю...»
Слова иногда подслащены, в искусственных рамках пенятся.
Почувствовав Настоящее, надушенный текст сдают.
Простое касание-встреча открытых Миров предрассветных,
Нашедших во тьме плотносотканной такой непростой горизонт.
Края прорастают друг в друга так тонко и так незаметно...
...Друг в друга — как море уходит изгибом прибоя в песок...
(G Sh)
Безбуквенно
© Copyright: Риг Йорги, 2022
Свидетельство о публикации №122020702975
Свидетельство о публикации №122020702975
Рецензии