Смотрю я в пустое пространство –
На белый шершавый холст.
И музы непостоянство
Жалеть заставляет, что холост.
Что написать..? Не знаю.
Свинцом мне сковало виски.
Я, может быть, умираю –
Какие уж тут мазки...
Нет силы держать спину прямо,
И кожа, в цвет стен, зелена.
Но все же за холст я упрямо
Сажусь, вместо праздного сна.
Пейзажи? Портреты? Все было.
В картинах погряз отчий дом.
Мне все это так опостыло...
Но вряд ли хорош я в другом.
Достал стопку книг и набросков –
Ну вдруг что-то щелкнет внутри?
Но мир сейчас блеклый и плоский,
И лоб невозможно горит...
Не стуле этюдник разложен,
И чай уж остыл на столе...
В болезни порыв невозможен,
Ведь нет впечатлений извне.
Больной художник
© Copyright: Верочка Игнатова, 2022
Свидетельство о публикации №122020702847
Свидетельство о публикации №122020702847
Рецензии