***
Студёные ветра летели,
Врывались в тишь полей, дубрав.
То Пушкин умирал после дуэли.
Неумолим у смерти нрав.
В неистовство пришла природа,
Негодовала в мглу метель.
Пал гений русского народа.
В нас боль утраты и теперь.
Вдали от Сороти прекрасной
И милых его сердцу нив,
В страданиях сгорал он ежечасных,
Их ни на миг не позабыв.
И звал приют - Святые Горы,
Обитель - Псковская земля,
Где милый берег, косогоры…
Там вьюга белая отчаянно мела…
Студёные ветра летели
© Copyright: Зоя Ярчак-Тябут, 2022
Свидетельство о публикации №122020609271
Свидетельство о публикации №122020609271
Рецензии