Танцует молния на небе,
И гром неистово поет,
И крепнет корка в черном хлебе,
От дивных зрелищ в дом зовет. . .
Тепло. Затоплено давно.
Чернеет небо в мутных окнах.
В уют залягу, как на дно,
Гроз избежав и не намокнув. . .
А может, вовсе я не прав?
И невозможно уклониться,
Впустив стихии дикий нрав,
Вдруг треснет дуб — и загорится. . .
Огонь возьмет свое и небо,
С которого посланцем был,
Угомонит высокий пыл.
Дождь высохнет. И корка хлеба. . .
***
© Copyright: Сергей Антонов 239, 2022
Свидетельство о публикации №122020609022
Свидетельство о публикации №122020609022
Рецензии
