Ждёт сбившихся с пути

И снова игр Олимпийских
Настали красочные дни!
Спортсмены, лучшие из лучших,
Победы жаждой все полны,
Сошлись в Пекине в эту зиму…
О, автору на эту тему
Слагать бы оды во весь дух!
Да блеск в глазах его потух
В деньки-то эти вот чего-то:
Застыл над бездной белый свет;
Земная жизнь – мишень ракет;
Нажмёт на кнопочку вдруг кто-то
И – амба, крах; к тар-тарарам
В мгновенье ока сгинуть нам!

Живущим на звезде-планете
С чудесным именем Земля
Ору вхрип в уши строчки эти:
Нам всем так дальше жить нельзя!
Умерьте пыл, и прыть, и страсти
Стран, наций, рас, народов власти!
Амбиции убавьте чуть
И вникните на миг хоть в Суть:
Ведь нет у нас другого дома,
Чем этот, общий, свой, земной,
Родной… Но хрупкий столь такой!
Одна коль ядерная бомба
Рванётся к цели боевой –
Война! И станет мир золой…

А «ястребам» (да «воробьишкам»!),
Экранным «воинам» – совет:
Коль много в вас силёнок слишком,
То – раз на раз, в спортзал, вперёд!
Министры, маршалы – бодайтесь
Друг с другом рожками; марш, бейтесь!
Иль взвод на взвод пусть ваши «псы»
Друг дружку тупо крошат лбы.
Да вот зачем стращать мир адом
Иль раем, будто бы колдун?
И в Белом доме Джо-«споткун»
Лишился, знать, ума с избытком.
…Скажу: суть бед – чужое брать
Нельзя, табу! Не буду лгать.

А про язык, про идентичность
На (в) Украине… промолчу.
В России же – «демократичность».
Но «чё – не русский?!» на ходу
Ещё кой-где всё, по привычке.
Сам знаю то непонаслышке;
Не раз и кожей ощущал
(Ведь на своём, родном «болтал»
В краю родимом сей чувашин!).
Теперь – другие времена.
Ах, жжёт Донбасская война!
Язык является там высшим
Мерилом, – кто чужой, кто свой.
…Поэт, не суй туда нос свой!

«Поэтом можешь ты не быть. Но
Обязан гражданином быть!» –
Воскликнул в мир сверхгениально
Поэт в России. Его путь
В пример потомкам оказался;
И в памяти людской остался
Поэт тот близким и родным!
…И мне Отчизны сладок дым;
Я тоже странною любовью
Больную Родину люблю!
Не гений вовсе. Но пою,
Весь полон думами и болью
О том, о чём душа велит:
Цари, убавьте аппетит!

Да сердцем чую: все вот эти
Слова, что тут нагородил
Слуга ваш в сереньком куплете –
Для тронных лиц… лишь словно пыль,
Что можно сдуть, не напрягаясь;
Они ведь «правят бал»! И данность
Сия в миг каждый тычет в глаз
Ввек пашущих лошадкой масс.
А жизнь идёт… пока, по Жизни,
Из дали в даль… К чему? Зачем?
То лишь Творцу Вселенских схем
Известно. В занебесной сини
Господь ждёт сбившихся с пути
Детей своих… на Суд, с Земли.