А может вправду мы просто быдло

Что за нота зависла в пространстве,
обертоном, оперлась на время,
контрапунктом иль долею, траншем,
уводящим, от главной проблемы.

Что в ней больше минора, мажора,
светлой грусти, надежды ли, веры...
Или марш вновь, бодрящ и прожорлив,
гонит люд потреблять всё без меры.

Вверх от тоники прыгнула квинта,
чтоб пропеть не «Союз», а «Россия»,
но мозги от рожденья привыкли
петь про партию, давшую силы.

Реют флаги под бодрые марши,
твёрдый ритм подгоняет и греет.
Боевые сто грамм – и все наши,
и опять виноваты евреи...

Вновь шагаем под новые гимны,
их на старый мотив распевая.
Новый текст МихАлковской гильдии
мозги иллюзией размывает.

Распрямляет остатки извилин,
обещаньем пропутинских фондов...
Насладившись фильмами мыльными,
узнаём, что опять кто-то помер.

Не от боли, от невнимания,
от презрения в верхах сидящих,
тотального непонимания,
от Кремлём, нам навязанной власти.

А может вправду мы просто быдло,
скотине ли выбирать пастухов...
Это Адаму Творец дал выбор,
нам, как Хусейну, пред смертью нет слов.

Уснув, после ужина скудного,
видим сны про паёк депутата.
Нам вместо мяса лишь утка – судно,
и нищенская за труд зарплата.

В нищете, чтоб болячки лелея,
забывали, что есть в телах души,
чтобы души в тоске леденели,
чтобы нищего душу не слушать.

Одаряя подачками, правят,
изгоняют с земли, из жилища...
Для обобранных пишут правила,
отнято всё, даже мыслей пища.

Вот и стоим, звезд слушая песни,
филармония не по карману...
Не сдохнуть бы на нашу пенсию,
куда не сунься – везде обманут.

Осталось на паперть, в юродивые,
чтобы укором стать всем Иродам,
чтобы знали – лишь нищий свободен...
Могилу ведь каждому выроют.

             01.07г.