Моя любовь не спит

Каждый ищет себе половинку, или, фрагментом - душу свою, в эпилоге трех лет - между строк.
Мне казалось, что любовь, находят лишь, актеры в фильмах, и меня, разумную, никогда - не потянет в брод.

Он, по привычке, касается изгиба тела, а может, ладоней ее, просто так,
и между делом, а мне, по телу грешному, отбивает резко, чечеткою - дрожь... до оскомины, и без грома, вскользь. Наболело. Я говорю об этом в стихах, да таким завуалированным смыслом, что не разберешь, не стирая помаду, не целуя твою пощечину, проглотив - дюжины слез.
Пускай его слова - натощак, но не перескажешь в сочинении, не насладишься любимой сонатой, не сдашься, да и в конце концов не умрешь.
Реконструируешь мысль от вечера - полусладкого, до курортного маяка, или до выходного - завтра...Коль, захочешь, мол - сбережешь. И наутро, будто бы , не осыпался с глаз моих посреди ночи дождь, и есть, как и прежде острая необходимость метать в меня нож. И я извиваюсь мягко, шепчу от души - да, с хрипом- наизнанку, а ему, быть может, молчание мое - алтайский мед.
И я - то ли в отчаянье души - загадкой, то ли осадком между ног.

Моя любовь – не спит, и его порог обжигает, красной нитью обвитый - тотем.
Покуда мне сердцем мил - я его обниму крепко - душой, и, закрою глаза на погрешности,
избегая скользких тем.
Мой мир будет мне - терпим, чужие смыслы вечерами - односложны. Я спиртом протираю мысли, и веду себя - безбожно. Насколько же, бережно - алкоголь остужает боль, рассыпая по коже прохладный туман, расслаивая манерность одной из его дам, по веселым слогам, и тоскующим хрипам...

Мне казалось, что любовь, заключается, в ядовитых словах и, что в сердце вспышка будет - переваренной лапшой огнестрельного выстрела, с глушителем по ушам, что,
чуть больше бы - выпила, и, так громко, вслух - больше не всхлипывала бы,
не ждала красноречий твоих - никогда, не вдохновлялась от драм,
не огрызалась бы, и не мерещился мне к полуночи -теплый совместный рассвет,
не срывался бы с бархатных уст, в вашу честь - заурядный мат.
От страха внезапной боли, развернулась бы, на сто восемьдесят - назад, и, казалось бы, моя жизнь, не иначе как - брак. Хотелось, казаться равнодушной, но сердцем выбрала тебя не наугад, а, может, годом назад, где-то свыше, как в казино - каре, и тебе вдруг - повезло, а может две пары, и я -самый нелепый твой проигрыш.

Я рассыпаю в сердце - домино, небрежно струшивая соль тебе на плечи, мол:
- "Оставайся с ней . Будь со мною - осторожным. Я не шепчу тебе вслух мыльное, безликое, чепуховое и невозможное...но, я как и прежде, с надрывом и болью, болтаю тебе о разном, и важном, и самой темной и глубокой истеричной ночью, разбираю в голове варианты, возможные.

- "Ты со мной счастлива?"
Отчего же ты, не вслух, о том как мне - без тебя?...Я манкой разбросаю хладнокровный ветер, и соберу полную корзину тебе мыслей - морошки, и кладу в морозильную камеру , до следующей зимы на сердце, но мои глаза будут утром, холодной крошкой, отнюдь: туманны и немы.
Срываются с обветренных зацелованных губ - слова, не дожидаясь весны:

- "Пусть, эгоистично и нарочно
впивается в кожу алкогольно-табачный яд - но я не перестану любить тебя ни на миг, и буду ждать.
Так откровенно, и просто. Наблюдая как, рисует твой образ, четверостишьем - стих, зацеловав исключительно каждую, искомою мной, твою родинку, осторожно,
пусть, задохнется в этом ритме, во мне, тобой любимая - душа, рассыпаясь в пыль, знакомая тебе - наощупь,
ссыпаясь - блестящими, бенгальскими -
дотла... ".

- ...И, да...
С тобой я счастлива.

(с) Татьяна Кулько