За Пушкиным, за Баратынским...

 
 За Пушкиным, за Баратынским
 Идут цыганскою толпой –
 Кто с кока-колою, кто с виски,
 А кто-то с пивом и с халвой.

 Все одинаково упрямо
 Желают покорить весь свет.
 Чтобы не мучал холод, дамы
 В стихи закутались, как в плед.

 Для местечкового еврея
 И петербургского туза,
 Для дворянина и плебея –
 Открыта на Парнас стезя.

 Их тысячи, русскоязычных,
 Рассеянных по всей Земле,
 Талантливых, косноязычных,
 В лучах бредущих и во мгле.

 Их много, дерзких и свободных,
 Желающих оставить след,
 Законнорожденных, безродных,
 Чей титул: «Русский я поэт».

 Пускай невзгод бушует ветер,
 Поэзия – их верный кров.
 Внебрачные России дети
 Не могут жить без русских слов.

 Им Пушкин светит, словно солнце,
 И метят в Пушкина они…
 Но трудно и опасно соло
 Петь в наши сумрачные дни.

 Наверное, никто не знает:
 Элиту эту (или сброд?)
 Когда уже поймёт-признает
 Скептичный труженик – Народ?